La verdad es como una manta que siempre te deja los pies frios, la estiras, la extiendes pero nunca es suficiente. La sacudes, le das patadas pero desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo, solo nos cubre la cara mientras gemimos, lloramos y gritamos.

El club de los poetas muertos

viernes, 23 de septiembre de 2011

Lo que mira y remira el mirado, al que mira y remira la mar, por si aún no te has enterado...

ESTO NO VA DE MIRAR
...

Visión que persigue los haces de luz
que se filtran por la rendija de la persiana.
Mirada perdida, algo desgastada.
No és mas que mirada creada por ojos inertes,
ojos petrificados que en el mediocre presente
miran efímeras escenas que nutren el iris castaño.
La sensacion aferrada a la retina, és ilusión, és engaño.
Bonito engaño atrapado en fúnebre pupila
que cansado anuncia ya su muerte
en vencido lagrimal, que brota a la gota yacente.
¡Qué preciosa corriente! qué estorba a las pestañas,
y muda, despierta la desgarrada entraña
que ahoga gemido y resignada calla.


Y.T.R

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